Sobre a loucura de te escrever!

Começo essa (grande) carta, você, refletindo sobre muitos autores já terem dito que escrever é um ato de coragem! Publicar semanalmente aqui para tentar entregar um pingo (ou um mar) de coragem, conforto, descoberta, calor no peito, um caminho para sobreviver à próxima semana, a alguém é ato de loucura!

E caso você não me conheça suficientemente bem, começo te contando que a loucura como modo de viver destoante do que é o padrão social, do ideal, da ordem e dos bons costumes, é coisinha que me agrada, cutuca, que me puxa (será por isso a necessidade de a essa altura da vida estudar psicologia também?).

Talvez você se assuste (ou nem tanto), mas a loucura tal qual temos hoje é pura invenção do século XVII. Antes disso, existiam aqueles com sofrimento psíquico, mas de modo geral isso não era uma questão pública e tampouco eram tidos como desviantes. O louco efetivamente surge com a necessidade do estado de ordem e gestão (leia "História da Loucura na Idade Clássica", de Michel Foucault, se quiser saber mais dessa viagem). E nessa categoria estão os rebeldes, os esbanjadores, os pobres incapazes, as prostitutas, e todos aqueles que, de alguma forma, ameaçassem a ordem social.

Seria você uma pessoa dotada de alguma loucura e, com isso, com o advento dos hospitais psiquiátricos, alguém digno à época da reclusão para o bem-estar social?

Ou ainda alguém que angustie no cotidiano pela incapacidade de poder ser do corpo para fora aquilo que, em algum lugar aí dentro, se inconforma com o modo de vida ao seu redor?
E esse primeiro texto é sobre o que e como me encontro na escrita, para que, ao me ler, saiba o que está vazando de mim para você. Escrevo por prazer. Por catarse. Para tentar encontrar aquilo que somente raras conversas com pessoas também raras me proporcionam. Escrevo para ser o louco que nem sempre posso ser. E também para ser um tanto são, e entregar ao sistema aquilo que ele me pede e que paga meus boletos. Escrevo na corda bamba. Aliás, escrevo no slackline: me equilibrando, desequilibrando, mas sobretudo, me divertindo. Sentindo prazeres que, em maior parte do tempo, nem meu próprio consciente (acontece assim com você também!) permite ao meu inconsciente viver (papo para outro texto).
Outro dia, durante minhas sessões de tentativa de coragem durante os exercícios da academia, ouvi Vera Iaconelli contar à Ana Suy sobre a escrita do seu livro "Análise" (que eu chamaria de autobiografia memorialística de sentimentos): escrever é uma coisa, publicar é outra. O papel nem sempre aceita a versão que temos da realidade. Porque uma memória é apenas a vista de um ponto, e ao cruzar com os mesmos personagens que viveram aquele momento, encontramos com a queda do que achávamos ser real. Do que achávamos ser nós.
Então também escrevo para me desencontrar (não confundir com fugir) do que acho que sou para poder ser aquilo que caminho para um dia ser e, com isso, deixo de carregar as certezas vazias que pesam como bússola dos meus dias. Ainda que parte disso doa, exercitar a vida e os músculos dói primeiro, mas proporciona também o prazer do crescimento.

— Jota

Mostra · Eu disse: que chaveiro lindo!

Esconde · Ele responde: foi meu filho quem fez para mim! E para nós foi uma grande vitória. Ele tem autismo!

Diz sem dizer · Quebro o protocolo já na primeira edição: preciso explicar?

O futuro chega desigual. Aparece primeiro nos laboratórios que reescrevem o código da vida e leva décadas para alcançar a pedreira, se alcançar. No intervalo entre um polo e outro, a conta de quem ficou para trás continua sendo paga com o único capital que restou a essas pessoas: o próprio corpo.